Passei dois meses em uma residência artística na ilha de Saint-LouisVocê está em um país que é o Senegal. Meu principal objetivo era fotografar um país que me encantou desde a infância. Isso acabou sendo muito mais difícil do que eu esperava, e a experiência desafiou minhas percepções sobre fotografia de uma forma que mudou minha vida.
Saint-Louis é a segunda cidade mais populosa do Senegal, depois de Dakar, a capital do país. Ela fica na costa oeste da África, perto da foz do Rio Senegal, a última parada antes do Oceano Atlântico. A cidade em si é uma festa de cores e uma decadência de calor e umidade. É uma demonstração de colonialismo que se desvanece lentamente para revelar uma cultura africana antiga, suprimida e profundamente enraizada.
Está repleta de pessoas lutando entre o velho e o novo, entre o que morreu e o que está acumulando forças para viver. Uma comunidade em meio a um vínculo metafísico e um desvendamento necessário de espaços seletivos e de vários pontos do tempo. Uma ilha em transição que se agarra às suas tradições, mas, mais profundamente, um lugar além da merda e do desejo.
Ao fotografar Saint-Louis, eu não havia percebido o desprezo esmagador que os senegaleses têm pelos fotógrafos. Não se pode confiar em nós. Não se pode confiar nos europeus. E não posso culpá-los. Ao longo dos séculos, os europeus solidificaram uma reputação ruim, para dizer o mínimo. Era algo que eu não podia contestar.
Lembro-me do primeiro quadro que tentei capturar durante minha visita. Eu estava em uma ponte caminhando de Saint-Louis para Ndar Ndar e tirei minha câmera do bolso. Ao meu redor, eu ouvia: '"TOUBAB, DEETDEET!", que se traduz literalmente como "PESSOA BRANCA, NÃO!".
De repente, com vergonha, coloquei minha câmera de volta no lugar de onde ela veio e o que me seguiu foi o som coletivo de pessoas omitindo um tsk tsk um homem chegou a acenar com o dedo para mim de forma muito desaprovadora.
Eu queria fotografar um barco de pescador no rio abaixo da ponte, mas não havia ninguém nele, não havia nada de sagrado nele. Eu não entendia por que estava sendo humilhado. Ser fotógrafo é ser um voyeur, há uma grande dose de perversão nisso. Vejo minha câmera como uma capa: quando estou atrás desse objeto, sou completamente transparente, mas isso é apenas a narração da minha imaginação poética. Sou tão visível quanto meu objeto.
Ser um fotógrafo é ser um voyeur, há uma grande dose de perversão nisso.
O desprezo pelo cinema e pela fotografia nessa região decorre de décadas de documentação falsa. Poucos turistas visitam a área, além dos ocidentais que passam por uma crise de quarto/meia-idade em uma cruzada à África Ocidental para "ajudar" aqueles que eles consideram "desafortunados". Há também mulheres espanholas que se entregam ao próspero setor de gigolôs masculinos. Os primeiros são os principais culpados por essa falsa percepção de que o Senegal é uma nação inferior, que é um país de terceiro mundo.
O Senegal não é melhor, nem pior, apenas diferente. É isso aí. Não adianta ficar remoendo a pobreza ou a poluição, elas estão por toda parte. Nunca entendi por que alguém gostaria de se concentrar apenas em uma paisagem danificada ou em uma terra prometida, quando o pulso pulsante prospera no meio-termo. Eu sempre penso em Fotografia de Tom Stoddart de Meliha Varesanovic como a melhor fotografia de guerra já tirada; não há sangue, não há lágrimas, apenas o orgulho de uma mulher. Um fragmento honesto.
Esse era meu objetivo: coletar imagens fragmentadas de detalhes singulares em meio a um ambiente caótico. Eu queria criar uma memória fictícia baseada em verdades que sussurravam segredos ao meu redor. Chris Marker Uma vez escreveu: "Passei minha vida tentando entender a função da lembrança, que não é o oposto do esquecimento, mas sim seu revestimento. Nós não nos lembramos, nós reescrevemos a memória da mesma forma que a história é reescrita. Como você pode se lembrar da sede?"
Terei passado minha vida tentando entender a função da lembrança, que não é o oposto do esquecimento, mas sim seu revestimento.
Eu me "lembro" de ter tirado uma foto de uma matilha de cachorros selvagens que passeava pela costa do Atlântico, uma visão de liberdade. Momentos depois de tirar essa foto, a matilha de cães veio correndo em direção a uma de minhas amigas e a cercou, e um deles mordeu seu músculo da panturrilha. Ela estava machucada e sangrando, mas tão determinada a nadar no oceano naquele dia que levou uma hora para convencê-la a procurar um médico.
No Senegal, um dos meus atos favoritos de recordação é uma foto que tirei de um caixão deitado na beira da estrada ao lado de um Toyota prata. Havia uma pilha de lixo no lado esquerdo do caixão, mas eu a omiti do quadro. Uma vez fotografada, uma garota de 16 anos saiu de sua casa e me disse que sua vizinha havia falecido em circunstâncias misteriosas na noite anterior, enquanto dormia. Os membros da comunidade estavam preparando o corpo para o enterro. Ela me convidou para entrar em sua casa e nos sentamos em seu pátio com sua irmã mais velha, uma das mulheres mais bonitas que já vi. A garota foi até seu quarto, trouxe uma pequena pilha de livros e me leu passagens escritas por seu autor favorito. Ela me contou histórias de seu namorado, que ela mantinha em segredo do resto da família há três anos, e de uma ocasião no início do ano em que foi mandada para o hospital para ser tratada de uma doença que ela havia inventado apenas para se livrar de um exame escolar. Era intrinsecamente doce. Havia algo inominável, algo tão completamente perfeito naquele momento, mas a imagem mais vívida que tenho daquela tarde é a de um caixão e um Toyota prateado.
Minha experiência fotográfica no Senegal foi o reforço de que a fotografia é uma documentação falsa da história, tanto quanto a palavra escrita; você não pode ler fora das linhas, assim como não pode ver fora do quadro. Você pode imaginar, pode destruir e criar mundos. Você pode criar camadas de uma ilusão fora da outra, mas a verdade é sempre mais estranha ou menor que a ficção.
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